Lágrimas mudas que brotan sin intención. Lágrimas de nudo en la garganta. Lágrimas de ver tu nombre y el de ella tan juntos. Quién sea la felicito, tiene todo lo que había estado buscando, lo que por un momento creí encontrar, lo que más hubiera deseado: la felicidad de tu compañía. Caigo, otra vez, en ese vacío enfermizo de un "qué hacer" "cómo hacer" "con qué objeto"... Busco refugio y me rodeo en acrílicos de colores, los colores que me son tan difíciles de asimilar. Busco los colores que me faltan (que siento que me faltan) y los utilizo, pinto con ellos y hago mamarrachos, me convierten a mí misma en un mamarracho, un desastre que quedó garabateado a medias, inconcluso y sin otro destino que el arrinconamiento y el olvido. Al fin veo que los colores no son lo mío. Busco que me hagan brotar la cabeza con ideas, pero no. No hay ideas. No hay iniciativa. No hay voluntad. No hay nada para decir. O sí, mucho. Pero duele tanto que me aplasta, que prefiero implotar una y mil veces más. Llorar lágrimas mudas una y mil veces más.
Otra vez me llama la atención la misma canción no sé/ no sabemos si son sus cambios, sus partes. Su aparente simpleza o su extrema complejidad lo que nos envuelve entre la dulzura de cada sonido escuchado y la voz del flaco. Me acompaña. Me hace recordar lo que me gusta de la música. Me hace querer tocar la guitarra (aunque no sepa hacerlo) Me hace volar hacia dentro, mirar lo que provoca, sentir lo que toca, oír lo que propone, llorar lo que dispone.
Todo camino puede andar.
Y en el maaaar. Naufragó una balsa que nunca zarpó.
En un momento vas a ver que ya es la hora de volver pero trayendo a casa todo aquel fulgor y para quién!
Vi tantos monos, nidos, platos de café. Platos de café.
Ya no poses nena, todo eso es en vano como no dormir. Aunque me fuercen yo nunca voy a decir que todo tiempo por pasado fue mejor.
(Yo te amo tanto que no puedo despertarme sin amar y te amo tanto que no puedo despertarme sin amar).
Hoy te amo ya y ya es mañana. Mañana.
Spinetta mezcla a Artaud con Vincent Van Gogh, con el verde con el pájaro, con el amarillo con la guitarra, con la electricidad, con las palabras.
Somos soles con energía renovable y el amor es amar en libertad dicen los filósofos. Entre lo libre y lo carcelero existe un solo termino medio que es el sentimiento humano. A veces amar sin filtro, a veces odiar sin pensar. Todo el tiempo pateamos el tablero gritándole a los extremos. Es un problema. Escuche decir que el mundo moderno destruye el amor. Pero, yo creo que es la falta de percepción. El humano no se encuentra metiendo su mano en el centro de su cosmos para sentir mas. El humano prefiere verse desde afuera a través de un espejo instalado psiquicamente en otro humano. Yo lo se bien. Para amar en serio hay que amarse a uno mismo, aunque el viento mas sucio y la lluvia mas fría congelen el optimismo generado por esa intensión. Hoy buscar adentro mio es como buscar en un baúl olvidado en un altillo de telarañas. Y encontrar ese juguete que anda con cortocircuitos me remite a mi amar. para arreglarlo y usarlo. Y con ese envión pienso: Alguien nos regalo la galaxia a nosotros. Podemos ser público o actores de la obra de ese alguien. Amar la obra, usar la obra, compartir la obra. El amor más puro está concentrado en el secreto peor guardado de la naturaleza, esperando para explotar y ser repartido. Desde uno mismo hacia todo y todos.
