Shaman y los hombres en llamas

El nombre de Shaman Herrera aún permanece oculto: hay que traducir la letra chica de los créditos para reconocer sus iniciales en la producción de los discos de Él Mato A Un Policía Motorizado, Valentín y Los Volcanes, Sr. Tomate y 107 Faunos. En La Plata es una especie de Steve Albini, querido y respetado por sus modos de destrabar las ideas de los colgados o por sus incontables proezas como capitán espacial. Pero la comparación queda hueca cuando aparece al frente de Los Hombres en Llamas. El productor es apenas una parte del músico que canta, compone y dirige las filmaciones hacia los paisajes de las últimas cosas: viento, bruma y desierto pintan una escenografía familiar, puede ser Comodoro Rivadavia como atestigua el D.N.I. de Shaman o cualquier otro espacio de desolación. Parte de ese misticismo llevado a la canción en frascos de folclore mántrico, kraut patagónico y psicodelia no retornable ilustraban En el mundo de fuego (08), debut inclasificable por varios cuerpos de originalidad y riesgo. El segundo capítulo empezó a escribirse hace más de un año, y hasta tenía una tapa que fue cambiando de color –arrancó sepia oscuro y terminó en un plateado luminoso–, y la misma suerte corrieron las canciones: Daniel Melero apareció casi por casualidad y terminó involucrándose como un hostigador futurista. Si antes las melodías estaban marcadas por una raíz folk, ahora reconocen detalles electrónicos en sus codas o admiten separadores ambientales entre tanta  marcha lenta por los confines sureños. Son treinta y cinco minutos divididos en once movimientos, y hay que apreciarlo de corrido para no perder la intensidad de los bronces rugosos (“La niebla”, “El primer color”), el ruido astral (“Espíritu de nada”) o las perfectas variaciones vocales de Shaman, por momentos un cantor de vidalas de ácido (“Sur de ayer”), y en otros un monje tibetano haciendo reverberar su garganta gracias a la técnica del canto disfónico (“El árbol”). /

Oscar Jalil

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